李十一顺着她的目光看去。

街对面，是一间用黑布遮得严严实实的铺子，门口挂着一排风干的肉条。肉的颜色很奇怪，红中透灰，散发着一种混合着香料和腐臭的诡异气味。

那肉，不用想也知道是什么肉。

李十一默默收回目光。

“我知道了。多谢婶子。”

女人不再理他，低头继续择菜。

李十一站起身，背着柴，一瘸一拐地继续朝前走。

走过那条街时，一个五六岁的孩子从旁边巷子里冲出来，撞了他一下，然后飞快地跑开了。

李十一的手已经按在腰间的短刀上，但孩子并没有偷东西。那孩子跑到远处，回头看了他一眼，脸上满是与年龄极不相称的恶意笑容，手里攥着一只刚被踩死的蟑螂，指了指他，做了个抹脖子的手势，然后一溜烟钻进了巷子。

李十一什么都没说，继续朝前走。

这镇子，从老人到孩子，全都在互相折磨。今晚又有谁会死在这些泥泞的街道上，他连一丝惊讶都没有。

安民厅在青牛镇的正中央。

说是“厅”，其实是一个由三间大屋和一圈高墙围成的院子。墙头上插满了削尖的木桩，其中几根上挑着焦黑的人头。院门外，立着两根青石柱子，柱子上各挂着一串用符纸扎成的小人，已被风雨侵蚀得辨不清面目。

此刻，天刚蒙蒙亮，院门口已经排起了一条长队。

约莫二三十人，大多是面黄肌瘦的百姓，有男有女，有老有少。他们手里各自攥着几张黄色的纸片，像是某种凭证。队伍里没人说话，偶尔有人咳嗽一声，都会引来旁边人惊恐的目光。

李十一没有急着排队。

他背着柴，绕到队伍末尾，找了个不远处的墙角蹲下，把柴靠在墙上，装出一副走累了休息的样子。他的耳朵，却竖得像两把刀。

“别插队。敢插队，陈爷把你舌头割了。”队伍最前面，一个穿着黑褂子的精瘦汉子，提着一条皮鞭，来回踱步，嘴里不断地重复着这句话。

队伍里的人，浑身都在发抖。

尤其是队伍最前头那个老头，抖得像秋风里的落叶。他手里攥着一张皱巴巴的黄纸，几次三番想递给黑褂子，都被对方用皮鞭柄拨开了。

“退后，退后，陈爷还没出来！”

老头急得眼泪都下来了：“大人，求求您，让我先交了吧。我婆娘快不行了，得请法师去看看……”

“你婆娘？”黑褂子斜了他一眼，“你婆娘上个月的‘恶念捐’还欠着呢。想请法师，先把欠账清了。”

“清，清，我都带着呢……”

老头颤巍巍地从怀里掏出几块黑乎乎的石头，还没递出去，黑褂子已经一把夺了过去，掂了掂，塞进自己腰包。

“不够。还差两块。”

“大人，我……”

“不够就滚回去凑！”黑褂子一脚踹在老头肚子上，把老头踹出老远，“下一个！”

老头摔在地上，半天爬不起来，最后是手脚并用地爬到墙角，呜咽着缩成一团。队伍中的人们，甚至没有一个人敢扭头看他一眼。

李十一轻轻转动手腕，感受着丹田里那团气旋的脉动。

一个凡人打手，即便带着武器，也挡不住他一刀。

但他没有动。

他在等。

他在等安民厅的那个“陈爷”，或者说，“法师”。