老沈张了张嘴，像要劝什么，最终只拍了拍我的肩：“我老了，去不了。但我在外面给你们看着风。要是三天没消息，我就报警，放火烧山。总比让那东西再起来强。”

周镜没说话。他站起来，朝外面走去。走到门口时，他忽然停住，说了一句没头没尾的话：“你爹当年也去过旧灶眼。他出来的时候，少了一样东西。”

我问他少的是什么。

周镜侧过脸来，灰蒙蒙的眼睛在斜阳下像两粒沉在河底的石子：“影子。他出来以后，影子就没跟出来。后来他活着的那几年，太阳底下都没有影。”

我后脊一凉。还没等我再问，周镜已经迈步出去了，灰蓝布衫被风吹得鼓了一下，像一只老旧的鸟，飞进了暮色里。

第二天一早，我们出发。

周小珊走在最前面，白裙子，旧布鞋，背着一个比她还小的青布包袱。胖子和我在后面，带着羊皮图、手电、绳索、火折子和那把旧铜剑。山路没人走，荒草高过膝盖，露水把裤腿全打湿了。风从山坳里灌过来，带着股极淡的酸腐味，像地底深处有什么东西在慢慢发酵。

我们绕过了宗祠废墟，从后山北坡的一条干涸溪谷往下走。这条溪谷两边长满了矮竹和荆棘，地上是成片的黑色卵石，又滑又硬。走了大半天，日头已经偏西。周小珊停下来，站在一块半人高的青石旁，指着下面一个被藤蔓遮住的石凹，说：“就在下面。”

我拨开藤蔓，看见一个斜着往下的口子，宽不足一丈，黑得像井。洞里涌出来的风又潮又热，带着之前那种熟悉的甜腥味。洞口的石头上覆盖着一层暗红色的苔藓，那些苔藓正在极慢极慢地蠕动，像一层密布的细小血管。

我回头看了周小珊一眼。她点了点头。我把头灯绑紧，抽出铜剑，第一个钻了进去。

洞内比外面更热，空气黏得几乎能用手抓出水来。地面上积着一层黑色的稀泥，踩上去滑得像油。我的头灯照不透太远，光线在湿热的水汽里散成一片昏黄。胖子在后面点亮了信号棒，红色的光把洞壁照得忽明忽暗。

我们走了大约半个时辰，洞道开始分岔。周小珊从后面走上来，闭上眼，偏了偏头，像在听什么。片刻后，她指着左边的岔口：“这边。有水声。”

我侧耳去听。左边确实有极细的水声，从很深的地方传上来，像有人在石壁后面翻动一锅稀汤。我们转向左边，洞道越来越窄，最后只能趴下爬行。湿泥裹满了手肘和膝盖，那股腥味浓得人几乎要呕出来。

爬过最窄的一段，前面忽然开阔起来。头灯扫过去，照到了一片地下水面。水极静，黑得发亮，像一面打磨过的黑曜石。水面上浮着一层薄薄的白雾，雾里有极淡的光，像有无数只萤火虫被闷在水底。水边立着一圈石桩，每根石桩上都挂着铃铛。铃铛很小，铜色发黑，像在这里挂了很久很久。

“到了。”周小珊站起来，望着那片黑水，声音轻得像雾，“旧灶眼。”

我走到水边，蹲下。水面离岸不到一尺，黑水极浓，像一池化开的墨。雾从水面升起，贴着我的脸，凉丝丝的，带着一股说不清的香气，像腐熟的花。

“要怎么做？”我问。

周小珊从包袱里取出一卷红绳，和之前她腕上系过的那种一模一样。她把红绳的一头递给我，自己握住另一头，走到水边的一块石桩旁，把绳子绕上去，然后开始唱。

还是那首陈家老曲。但这回，她的调子更慢、更低，像每唱一句就要往水里沉下一寸。洞里的铃铛随着她的歌声轻轻摇晃，发出极细极碎的“叮叮”声，像有一群看不见的手指在拨动它们。