“比赛还有六十分钟。”
“谁他妈告诉你我们会输？”
格策第一个抬起头。
他的眼神变了。
那种茫然消失了，取而代之的.................是一团火！
沙欣挺直了脊梁。
他的手握成拳头，指节发白。
莱万多夫斯基走过来，站在顾狂歌身边。
他没说话。
只是拍了拍他的肩膀。
胡梅尔斯从后场跑过来，站在中圈。
他深吸一口气，对着后防大吼：
“都他妈给我打起精神！”
魏登费勒站在门前，用力拍了拍手套。
他对着前场大吼：
“加油！加油！加油！别低头！别沮丧！集中注意力！”
“我们要赢！”
“吼！”
所有的多特蒙德的球员咬着牙。
脸上浮现了狰狞之色。
去他妈的霸主！
去他妈的拜仁慕尼黑！
我们要赢！
赢！
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看台上。
那个双手抱头的大汉慢慢放下手。
他看着场上，看着那个39号，看着那群重新站直的黄黑色身影。
隔着八十米的距离，他听不到顾狂歌在说什么——但他看到了。
看到了他抓住格策的衣领，看到了他推搡沙欣，看到了他站在那里，像一根钉子，钉在所有人的心里。
“顾……”
他的声音沙哑。
“顾——！！！”
那一声吼，像火星落进了干草。
“顾！！！”
“顾！！！”
“顾！！！”
起初是几个人，然后是几十人，然后是几百人，然后——
八万人的吼声，响彻威斯特法伦！
“GU！GU！GU！GU！”
疯狂的呐喊，震撼球场！
那个红了眼眶的小男孩，重新握紧了围巾。
他的父亲把他扛在肩上，对着场上挥舞拳头。
北看台上，那条横幅重新展开：
“UnSer J?ger”
——我们的猎手。
黄黑色的旗帜重新挥舞。
焰火重新燃烧。
威斯特法伦.............
复活了！！！
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克洛普站在教练区边缘。
他全程目睹了这一切。
从顾狂歌走向格策，到他抓住他的衣领，到他推开沙欣，到他站在那里对着所有人咆哮。
他听到了顾狂歌的每一个字。
虽然隔着几十米的距离，听不清具体的内容——但他看懂了。
他看懂了那个18岁的中国少年，在用什么样的方式唤醒一支球队。
克拉维茨站在旁边，喃喃自语：
“他……他在做什么？”
克洛普没有回答。
他只是看着那个39号。
看着他站在中圈，背对着自己，面对着那八万人。
看着他抬起手，对着看台挥了挥。
看着那八万人的声浪，因为他一个动作，变得更加疯狂。
克洛普的嘴角，慢慢扬起一丝笑意。
他转过头，看向克拉维茨。
“BUvaC。”
他的声音很轻，但很笃定。
“我们拥有一位球场上的领袖。”
克拉维茨愣了一下。
然后他看向那个39号，看向那八万人，看向那个重新燃烧起来的威斯特法伦。
他点了点头。
“是的。”
“他是没有戴上袖标的队长！”
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转播镜头牢牢锁定顾狂歌。
他站在中圈。
莱万多夫斯基站在他左边，格策站在他右边，沙欣站在他身后。
胡梅尔斯在后场，对着防线大吼。
魏登费勒在门前，用力拍着手套。
拜仁的球员们站在自己的半场，看着这一切。
拉姆的眉头皱了起来。
对面那支刚刚还在低头绝望的球队，现在重新站直了。
穆勒站在中圈，歪着头，看着那个39号。
他的笑容收敛了。
他看着顾狂歌的眼睛，看到了一些让他不安的东西。
慕尼黑电视台解说员克莱默还在激动地复盘着穆勒的进球，还在嘲讽着多特蒙德的球迷——
但他突然顿住了。
因为转播画面里，那个39号正站在中圈，双手叉腰，目光越过半场，落在拜仁的球门上。
那个眼神。
那种平静。
那种燃烧着的平静。
克莱默张了张嘴，声音突然小了下去。
马克的声音在解说席上响起：
“观众朋友们，多特蒙德重新开球。”
“比分还是2比1，拜仁慕尼黑领先。”
“但比赛……”
他顿了顿。
“比赛，才刚刚开始。”
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主裁判看了看表。
哨声响起。
顾狂歌把球轻轻一碰。
莱万多夫斯基将球回敲。
比赛继续。
比分2比1。
时间还有五十九分钟。
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网络直播间里，弹幕还在刷：
【顾狂歌在说什么？】
【他把格策拽起来了！】
【沙欣好像哭了？不，是吼出来了！】
【看台活了！！】
【威斯特法伦活了！！！】
【多特蒙德加油！！】
【顾狂歌加油！！】
【足协煞笔！！】
【不知道为什么，我眼眶湿了】
【这才是领袖】
【18岁的领袖】
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威斯特法伦的歌声，穿透二月的寒风，穿透夜空，穿透每一台电视机。
“GU！GU！GU！GU！”
这疯狂的声音在告诉拜仁慕尼黑——
战争还没有结束。