“我小时候也是留守儿童。那种‘没人记得你’的感觉，真的很难受。”

“她说到‘有人记得你才有安全感’的时候，我哭了。”

“她不需要脚本，她说的都是自己的经历。”

“她平时摆烂，但认真起来，句句戳心。”

有人转发了视频，配文：俞清野平时嘻嘻哈哈，摆烂躺平。但她认真的时候，说的话比谁都重。

有人回复：她不是认真。她是真实。她说的都是自己经历过的。所以不用演，不用编。说出来就行。

有人转发：她平时摆烂，是因为那些事不值得她认真。但这件事，值得。

俞清野躺在沙发上，刷到这些评论。

她看了一会儿，没说话。

田恬从厨房出来，手里端着粥。“喝点粥。”

俞清野接过来，喝了一口。

粥很稠，米粒开花，上面飘着米油。

田恬坐在旁边。“你那段视频，很多人转。”

俞清野说。“嗯。”

田恬说。“你好像不怎么高兴。”

俞清野想了想。“不是不高兴。是觉得，这件事本来就不该需要我说。大家应该都知道。但很多人不知道。或者知道了，但没做。”

田恬看着她。“那你说了，他们就会做吗？”

俞清野想了想。“不一定。但说了总比不说好。”

沈诗语从书房出来，端着咖啡，靠在门框上。

“你那段视频，我看了。”

俞清野说。“嗯。”

沈诗语说。“你说‘有人记得你，你才有安全感’。这句话，很多人会有共鸣。”

俞清野说。“不是我想出来的。是我的感受。”

沈诗语点头。“感受最真。”

晚上，俞清野躺在床上，翻来覆去睡不着。

不是失眠，是脑子里一直想着小时候的事。

福利院的床，硬硬的。被子有阳光的味道。窗外的星星，密密麻麻的。

她想起那时候的自己，躺在被窝里，看着窗外的星星，想着会不会有人记得她。

现在有人记得她了。

很多人。

她拿起手机，看到一条私信。

是一个小姑娘发的，头像看起来十几岁。

“姐姐，我爸妈也在外面打工。一年回来一次。我看了你的视频，哭了。谢谢你记得我们。”

俞清野看着那条私信，看了很久。

她回复：你不是一个人。有人记得你。我。还有很多人。

小姑娘秒回：谢谢姐姐。

俞清野说：早点睡。明天还要上学。

小姑娘说：嗯。姐姐晚安。

俞清野放下手机，看着天花板。

窗外的月光照进来，洒在地板上。

她看了一会儿，闭上了眼睛。

今天说了该说的话。

做了该做的事。

不累。

但心里有点沉。

她翻了个身。

不是摆烂的事，不能摆烂。

她想了想。

那就认真一下。

就一下。

够了。