“后来呢？”

“后来他死了。”

我转过头看她。

她坐在茶台后面，脸上没有表情。但我看见她的手指在发抖，捏着茶杯，指节发白。

“怎么死的？”

“查了不该查的事。”

我盯着她看了好几秒。

“花老板，你跟我说这些，不怕有人找你麻烦？”

她笑了一下。那个笑容很淡，像是画在脸上的。

“怕。但有些话，憋在心里太久了，不说出来难受。”

我没再说什么，拉开门走了出去。

走廊里很安静，安静得有点瘆人。那几幅字画挂在墙上，在灯光下泛着旧旧的光泽。我经过一幅画的时候，多看了一眼——是一幅山水，画的是黄山，云海翻腾，松石奇崛。落款我看不清，但我注意到画的右下角有一个小洞，像是被什么东西戳破的。

谁会在这么贵的画上戳个洞？

我摇了摇头，继续往外走。

走到门口的时候，那个穿旗袍的小姑娘还在。她看见我，又是微微鞠躬，说：“买书记慢走。”

我看着她。

“你叫什么名字？”

她愣了一下，大概没想到我会问这个。

“小周。”

“小周，你在这干了多久了？”

“一年多。”

“觉得怎么样？”

她犹豫了一下，看了看四周，压低声音说：“挺好的。”

但我从她的眼神里看出来了，不是“挺好的”那种“挺好的”。是那种不敢说不好、只能硬着头皮说好的“挺好的”。

我没再问，出了门。

外面的风更大了，吹得我衬衫领子啪啪响。我站在门口，回头看了一眼云顶阁的二楼。那扇窗户的帘子又掀开了，花絮倩站在后面，手里端着茶杯，看着我。

我们对视了大概三秒钟。

然后她放下了帘子。

我走到马路对面，又点了根烟。手有点抖，不是怕，是气的。

从云顶阁出来，我就知道了一件事——老张说的没错，这地方，确实不该来。

但我还知道另一件事——我他妈必须得来。

那个信封在我口袋里硌得慌。我把它掏出来，借着路灯的光看了看。信封是白色的，没有任何标记，封口没有封死，只是折了一下。

我打开，抽出里面的东西。

是一张照片。

照片上是一栋楼，还没盖完的楼，框架搭了一半，脚手架上挂着横幅。我凑近了看，横幅上写的是——“沪杭新城安置房项目二期工程”。

我翻过来看背面。

背面写着一行字，字迹很潦草，像是急着写的：

“这栋楼的混凝土标号，比设计图纸少了两个号。”

我的手猛地攥紧了照片。

少了两个号是什么概念？就是说，这栋楼盖起来，看着是那么回事，但住进去的人，随时可能出事。地震不用说了，就是平常的风吹雨打，年头久了，墙都会裂。

五千万。

少了两个标号的混凝土。

我脑子里把这些东西串在一起，串成了一条线——解迎宾的房地产公司、停工的安置房、云顶阁、花絮倩、还有那张照片。

这条线最后指向哪里，我不知道。

但我知道一件事。

这条路，我走定了。

谁拦都不好使。

我把照片揣回信封，塞进口袋最里面。烟抽完了，我把烟头弹进路边的垃圾桶里，转身往回走。

走了两步，手机又震了。

掏出来一看，是老张。

“老买，你去云顶阁了？”

“去了。”

电话那头沉默了三秒钟。

“你疯了。”老张说。

“也许吧。”我说，“但我觉得值。”

“值什么值？你知道那是什么地方吗？你知道花絮倩是什么人吗？”

“不知道。但我知道一件事——她给我的这张照片，能要很多人的命。”

老张又沉默了。

这次沉默的时间更长。

“老买，”他的声音突然变得很疲惫，像是被人抽走了什么东西，“我劝过你了。”

“我知道。”

“你不听。”

“我知道。”

“那你好自为之。”

电话挂了。

我站在路边，看着手机屏幕慢慢暗下去。路灯把我的影子拉得很长，投在地上，歪歪扭扭的，像个站不稳的人。

我突然想起花絮倩说的那句话——“查了不该查的事，后来他死了。”

我笑了一下。

死？

我这辈子最不怕的，就是死。

我真正怕的，是明知道有人在搞鬼，明知道那些老百姓的血汗钱被人吃了，明知道他们住的房子连标号都不够，我却什么都不做。

那还不如死了。

我把手机揣进口袋，大步往前走。

风还在吹，但我身上不冷了。

心里头有一团火，烧得我浑身发烫。