“丢人的是让人家有资格叫你‘东亚病夫’。”

李云龙点了点头。

“但七十年后。”

“不丢人了。”

“不但不丢人。”

“还扬眉吐气了。”

“金牌榜第一。”

“世界纪录。”

“在花旗国人面前破花旗国人的纪录。”

“痛快。”

他看着天穹。

“无人机。金牌。跳水。举重。游泳。”

“全是华夏的。”

“造的东西全世界抢着买。”

“比的赛全世界比不过。”

“这才是华夏。”

“不是病夫。”

“从来都不是。”

“以前不是。只是暂时弱了。”

“现在更不是。”

“以后永远不是。”

他拍了拍怀里的枪。

“老伙计。你听见了吗。”

“东亚病夫。”

“这顶帽子被咱们的后人扔进太平洋了。”

“用金牌砸的。”

“痛快不痛快？”

枪没有回答。

但太行山的夜风似乎轻了一些。

温柔了一些。

像是在替什么人点头。

院子里的战士们陆陆续续地找了个位置坐下或蹲下。

等着天幕再次亮起。

但天幕没有立刻亮。

这一次暗得比较久。

院子里安静了一会儿。

有人开始小声议论。

“今天这一段看的真解气。”

“几千块钱的玩具让全世界军队抢着买。花旗国都得偷偷买。”

“还有金牌。金牌榜第一。从一个人扛着鸭蛋回来到第一。”

“最爽的是在花旗国人面前破花旗国人的纪录。那个沉默的观众席。”

“你不鼓掌没关系，我不需要你的掌声。这话说得好。”

一个年轻战士插了一句嘴。

“我觉得最厉害的是那个乒乓球。”

“在华夏国内打不出来的选手，出了国就是世界冠军。”

“这说明什么？”

“说明华夏的人太多太强了。”

“强到自己人跟自己人打都打不完。”

“出去跟外人打，那就是玩儿的。”

旁边的班长踢了他一脚。

“你小子知道乒乓球是什么吗？”

“不知道。但听着就厉害。”

“少废话。看天幕。”

李云龙听着战士们的议论，嘴角带着笑。

他低头看了看怀里的枪。

想了想今天看到的所有东西。

从造船业碾压到找回被拐的孩子。

从几千块钱的无人机搅动全球战场到金牌榜第一。

每一个板块都是一座山。

一座从“不行”到“行”的山。

而这些山的底下。

站着的是他们这代人。

他们这代人打的仗。流的血。拼的命。

铺出了一条路。

路的尽头。

是七十年后的那个华夏。

那个造船全球第一的华夏。

那个几亿摄像头帮你找孩子的华夏。

那个玩具让花旗国偷偷买的华夏。

那个金牌榜第一的华夏。

那个再也不是“东亚病夫”的华夏。

李云龙深吸了一口气。

把枪抱紧了。

“值。”

他又说了一遍。

声音很轻。

但很坚定。

“真他妈值。”

远处。

太行山的轮廓在夜色中沉默着。

像一条巨大的脊梁。

弯了很多年。

但从来没有断过。

以后也不会断。

因为这条脊梁上。

站着一代又一代不认命的华夏人。

从1842年被人用铁甲舰轰开大门的那一天起。

他们就一直在拼。

一直在打。

一直在搬山。

搬了一百年。

搬走了“有海无防”的山。

搬走了“东亚病夫”的山。

搬走了“丢了孩子找不回来”的山。

搬走了“造不出一千吨船”的山。

搬走了所有“不行”的山。

然后在山的废墟上。

建了一个新的国家。

一个让全世界都叫它“克苏鲁”的国家。

一个让对手偷偷买它的玩具的国家。

一个让全世界排着队求它造船的国家。

一个让被拐了二十六年的孩子都能被找回来的国家。

一个把“东亚病夫”的帽子用金牌砸进太平洋的国家。

这个国家的名字叫华夏。

太行山上。

夜风轻拂。

所有人都在等着天幕再次亮起。

等着下一个板块。

等着七十年后的华夏再告诉他们一些让他们又哭又笑的事。