而是一口流利得令人发指的英语。

纯正的牛津腔，优雅得像是在伦敦的下午茶会上朗诵莎士比亚。

每一个音节都咬字清晰，语调抑扬顿挫。

甚至比史密斯这个美国人的口音还要“高贵”。

史密斯张大了嘴巴，哭声戛然而止。

他呆呆地看着沈清，仿佛看到了外星人。

“YOU… yOU Speak EngliSh?”

（你……你会说英语？）

“And better than yOU, I aSSUme.”

（而且比你更好，我想。）

沈清走到他面前，居高临下地看着他。

那双桃花眼里，满是戏谑。

“你刚才说我们是乞丐？”

“说我们是拿着冷兵器的农民？”

“那你现在看看你自己。”

“你尿裤子了，史密斯先生。”

沈清用英语无情地指出了这个事实。

史密斯的脸瞬间涨成了猪肝色，下意识地夹紧了双腿。

“在这里，身份、地位、国籍，统统都是狗屁。”

“只有活下来的人，才有资格说话。”

沈清蹲下身，直视着史密斯的眼睛。

“你想报道真正的战争？”

“这就是。”

“没有英雄救美，没有浪漫的冲锋。”

“只有被炸碎的内脏，被吓尿的裤子，还有随时会掉下来的脑袋。”

“如果你连这点场面都受不了。”

“那我建议你现在就滚回上海，去喝你的咖啡，写你的风花雪月。”

“别在这里碍手碍脚。”

史密斯被骂得一句话都说不出来。

他看着眼前这个女人。

脸上沾着黑灰，军装破旧。

但她的眼神，比他见过的任何一位将军都要坚定。

那种从骨子里透出来的自信和霸气，让他感到一种前所未有的震撼。

外面的炮声渐渐稀疏了。

但紧接着，传来了密集的枪声。

那是三八大盖特有的清脆声响。

还有歪把子机枪的咆哮。

“鬼子步兵上来了。”

沈清站起身，把最后一口饼干塞进嘴里。

她拿起靠在墙边的莫辛纳甘步枪，拉动枪栓。

咔嚓一声。

子弹上膛。

“陆锋那边的阵地压力很大。”

“我得去干活了。”

她转过头，看了一眼还瘫在地上的史密斯。

“你是留在这里闻你的尿味。”

“还是跟我出去，看看那些‘乞丐’是怎么把‘皇军’打成猪头的？”

“选择权在你。”

说完，沈清一脚踹开门，冲进了漫天的硝烟中。

史密斯愣了几秒钟。

他颤抖着手，从怀里掏出那台莱卡相机。

镜头上沾了灰，他用袖子擦了擦。

“该死……”

“我可是史密斯……”

“我拿过普利策奖……”

他咬着牙，扶着墙站了起来。

虽然腿还在抖，但他还是迈出了那一步。

他要看看。

这个会说牛津英语的女土匪，到底还有什么本事。