这需要极其复杂的三角函数计算。

在这个年代，没有弹道计算机，没有风偏表。

全靠脑子。

全靠那无数次在生死边缘磨练出来的直觉。

“她在干什么？”

老马看出了门道，独眼里满是惊恐。

“侧身据枪？这……这子弹会飞到姥姥家去的！”

“正常人谁这么打枪啊？”

沈清听到了老马的惊呼，但她充耳不闻。

她的世界里，只剩下那一连串的数据。

风速4米/秒，横风。

距离450米。

枪管左倾30度。

弹头重9.6克。

“修正量……”

沈清的手指在扳机上缓缓加力。

那种即将释放死亡的感觉，顺着指尖传遍全身。

她的呼吸彻底停滞。

整个人仿佛和身下的泥土、手中的步枪融为了一体。

这种状态，在后世的特种部队里，被称为“ZOne”（绝对领域）。

进入这个领域，狙击手就是神。

陆锋感觉到了。

他感觉到身边这个女兵身上的气场变了。

刚才还是个有些疯癫的厨娘。

此刻，她身上散发出的寒意，比那把刺刀还要冷。

那是一种对生命的绝对漠视。

“二十八……”

“二十九……”

沈清默数着鬼子机枪的节奏。

就在第三十发子弹刚刚出膛，枪声出现那一瞬间停顿的刹那。

那个鬼子主射手习惯性地低头，准备配合副射手更换弹板。

就在他低头的瞬间，原本被钢盔保护的额头，露出了一条缝隙。

只有不到两厘米的缝隙。

那是唯一的死穴。

如果是普通人，根本抓不住这个转瞬即逝的机会。

甚至连看都看不到。

但沈清在镜子里看到了那个副射手递弹板的动作前摇。

她预判了鬼子的预判。

“陆团长。”

沈清突然开口，声音轻得像是一阵风。

“如果有下辈子。”

“记得请我吃顿好的。”

陆锋一愣。

还没等他反应过来这句话是什么意思。

“砰！”

一声清脆的枪响，在战壕里炸裂。

不是那种乱枪打鸟的连射。

而是孤傲、冷冽、独断乾坤的一声单响。

这声音在嘈杂的战场上并不大。

但却像是死神的丧钟，敲响了。

枪口喷出的火焰，瞬间烧焦了战壕边的一株野草。

巨大的后坐力推得沈清瘦弱的肩膀向后一震。

但她的身体像是一块磐石，纹丝不动。

陆锋下意识地看向那面镜子。

镜子里。

那个刚刚还在喷火的碉堡射击孔。

突然安静了。

就像是被一只无形的大手，狠狠掐住了脖子。

死一般的寂静。