“你当时要是出来……他们会不会活？”

那个念头又来了。

不是疑问，是审判。

陈墨猛地咬破舌尖，血腥味在嘴里炸开。他睁开眼，左眼瞳孔剧烈收缩，盯着怨灵那张扭曲的脸。

“闭嘴。”他哑着嗓子说。

怨灵没反应。

它只是缓缓抬起另一只手，五指张开，对准他的胸口。

黑雾凝聚，形成一柄短矛，矛尖泛着幽光，像是由无数细小的怨魂压缩而成。

它要刺穿他。

陈墨想动，可身体根本不听使唤。截痛钉的效果正在消退，伤口的痛楚一波波涌上来，像刀子在肉里搅。他只能靠着岩壁，半坐在泥地里，呼吸越来越弱。

烟杆还在三尺外。

铜钱串松散地挂在腰侧，最前面那枚已经彻底发黑，像是被火烧过。

他盯着怨灵，眼神没躲。

“来啊。”他说，声音轻得几乎听不见。

怨灵举起了矛。

黑雾缭绕，短矛缓缓下压。

就在矛尖距离胸口只剩一寸时，陈墨的左手忽然动了。

不是去抓武器，也不是结印。

而是摸向怀里，掏出那片布角。

布角贴着他胸口，已经被体温烘得发烫。他把它按在掌心，用力一攥。

布角边缘割破了他的皮肤，血渗出来，浸透布料。

一瞬间，布角上的防伪标记亮了一下，微弱的红光闪过，随即熄灭。

像是回应某种信号。

怨灵的动作顿住了。

它低头看了眼陈墨手中的布角，那道裂口缓缓扭曲，似乎露出一丝……忌惮？

可它没退。

短矛继续下压。

陈墨闭上了眼睛。

下一秒，矛尖刺入胸膛。

没有预想中的剧痛。

只有一种冰冷的压迫感，从胸口蔓延到全身。他咳了一声，血从嘴角溢出，顺着下巴滴落在泥里。

他没死。

至少现在还没。

他还能感觉到心跳，虽然微弱，但还在跳。他还能呼吸，虽然每一次都像在吞玻璃渣。

他睁开眼。

怨灵还站在那儿，短矛仍插在他胸口，可它的形态已经开始不稳定，边缘不断有黑雾逸散。它低头看着他，那道裂口一张一合，像是想说什么。

然后，它缓缓后退了一步。

又一步。

最终，整个身形化作一团黑雾，沉入地下，消失不见。

战斗结束了。

可陈墨没动。

他靠在岩壁上，半坐着，胸口插着那根由怨气凝成的矛，血顺着伤口往外流，滴在泥地里，一圈圈晕开。他的右手垂在身侧，指尖离烟杆只有半尺，却再也够不到了。

左眼视野越来越暗，像是有人慢慢拉上了帘子。

他听见远处传来一声鸟叫。

很轻，像是试探。

风又起来了，吹得枯叶沙沙响。

他动了动嘴唇，没发出声音。

胸前的布角还在发烫，贴着他的掌心，像一块烧红的铁。

他的呼吸越来越浅。

最后一次吸气时，鼻尖闻到了一点熟悉的气味——不是腐叶，不是湿泥，是那种老房子才有的、木头霉烂混合香灰的味道。

像是小时候，师父在院子里画符时燃的那支香。

他没再呼出。

眼皮一点点合上。

身体歪向一侧，倒在泥水里，脸朝下，一只手还攥着那片布角，另一只手伸向烟杆的方向，指尖离杆头只差两寸。

岩壁上，他的影子被斜照进来的微光拉得很长，像一截断掉的绳子，挂在生死之间。

雾，开始散了。