他们慢慢聚拢，形成了一堵密不透风的肉墙。

沉重而粗糙的呼吸声，在这冬日的黄昏里，清晰可闻。

“钱不够？”

朱雄英看着独眼老卒，语气平淡得像是在聊家常。

“够。”

老卒冷笑一声，那张满是风霜和刀疤的脸上，露出一个比哭还难看的表情。

他从怀里哆哆嗦嗦地摸出一张契纸。

“三十亩良田。”

“在俺老家，这是地主老财才有的份儿。以前俺做梦都不敢想。”

“啪！”

他把契纸往地上一拍。

“可俺不会种地。”

老卒伸出那只布满老茧、甚至指节都有些变形的手，摊在朱雄英面前。

手上全是陈旧的伤疤，有的深可见骨。

“这只手，握了二十年刀。除了拿刀，它拿筷子都抖。”

“俺只知道，刀子捅进鞑子肚子里，得斜着往上搅一下，那是肝，那货才死得快。”

“俺也知道，在漠北的雪窝子里趴三天，怎么撒尿才不被冻住根子，怎么吃马粪里的豆子活命。”

老卒抬起手，指着周围那群密密麻麻、沉默如铁的弟兄。

“他们，也只会这些。”

“你给俺们银子，给俺们地，让俺们回家。”

“太孙，俺问你。”

老卒猛地前倾身体，那张狰狞的脸逼近了一步，那股子浓烈的血腥味和馊臭味直冲朱雄英的鼻腔。

“拿了这钱，俺还是大明的兵吗？”

朱雄英看着他的那只独眼。

没有一丝躲闪，没有一丝嫌弃。

“不是了。”

朱雄英如实回答，残忍而直接。

“那是啥？”

老卒突然咆哮起来，声音在校场上空炸响，带着撕心裂肺的绝望。

“那是成了吃白食的废人！”

“那是成了被街坊邻里当成怪物看的疯子！是会被村里的狗嫌弃的杀才！”

“回家？”

老卒惨笑，眼眶通红，泪水在眼眶里打转，却硬是没流下来。

“俺的老婆孩子早就在洪武五年的饥荒里死绝了！俺连祖坟在哪都找不着了！”

“这军营，就是俺的家！”

“这帮光屁股一起滚过雪地、一起挡过刀子的兄弟，就是俺的亲人！”

“你拿几锭臭银子，就想把俺们这些老骨头给拆散了？”

“就想让俺们回乡下去，给那些连刀都没摸过的村夫磕头作揖？去受那窝囊气？”

“太孙！”

老卒一把抓起地上的银子，死死攥在手里。

“你那是给钱吗？”

“你那是想要俺们的魂！是要俺们的命啊！”

轰！

周围的老兵开始骚动，压抑的情绪像决堤的洪水。

“不退！”

“老子死也要死在营里！”

“当了一辈子兵，老子不会当民！谁敢赶老子走，老子就拿刀抹脖子！”

愤怒的情绪像瘟疫一样蔓延。

有的兵甚至已经把手按在了刀柄上，眼神里全是困兽的疯狂。

这不仅仅是钱的问题。

这是一个群体的群体性恐慌。

他们被这个帝国塑造了二十年，成了最锋利、最纯粹的杀人机器。

现在，机器要被拆解了。

他们不知道自己除了作为零件存在，还能有什么用。

他们怕的不是穷，是那种无所适从的孤独。

朱雄英静静地听着，看着。

他没打断，没呵斥。

直到漫天的吼声渐渐弱下去，变成了粗重的喘息和压抑的呜咽。

他才缓缓站起身。

拍了拍屁股上的土。

他看着那个独眼老卒，又环视了一圈周围那些如狼似虎、眼底带着血光的兵。

“沈溍是个读书人，他给你们讲道理，那是秀才遇到兵，说不通。”

“夏原吉是个算账的，他给你们发银子，那是按律办事，也没错。”

“你们揍了他们，我不怪你们。心里有火，发出来就好。”

朱雄英往前迈了一步。

“但我问你们一句话。”

“别跟我扯什么不想回家，也别扯什么只会杀人。”

朱雄英的声音突然带着一股子穿透人心的魔力。

“我就问你们——”

“想不想，继续给老朱家杀人？”

“想不想，去一个没人管束的地方，把你们这身杀人的手艺，卖个天价？”