炊烟袅袅升起,隔江千万里.....

在瓶底书汉隶仿前朝的飘逸......

就当我为遇见你伏笔....”

这一句出来的时候，评委席上有人猛地抬起了头。

不是一个人，是好几个人。

那个姓刘的文学评论家，手里的笔掉在了桌上。

他整个人僵在那里，像被什么东西钉住了。

他懂这句话。他不是那些只会听流行歌的普通观众，他知道“天青色”是什么。

天青是青花瓷里最极品的釉色，不是随便能烧出来的。

窑工们等了一窑又一窑，等火候，等湿度，等风，等雨。

等到江南的烟雨天，空气里的水汽恰到好处，釉色才能在窑变中呈现出那种“雨过天青云破处”的颜色。

匠人无法强求，只能等。

而李星辰把这种等待写进了歌里，写给了一个人。

那不是简单的“我在等你”，那是“我愿意像等一窑天青色一样，等一个不知道什么时候会来的人”。

这种痴，这种傻，这种千年不换的执拗，被一个二十多岁的年轻人用七个字写透了。

姓刘的评论家弯下腰，捡起那支笔，拿在手里看了几秒，然后把打分表翻过来。

“这首歌，我评不了。”

不是评不了，是不敢评。

给高分，他之前骂李星辰的那些话就成了笑话；

给低分，他良心过不去。

一位白发苍苍的老教授从椅子上站了起来。不是因为激动，是因为坐不住了。

他的腿在发抖，手也在发抖。

他研究了一辈子的古典文学，教了几十年的诗词格律，他以为自己已经见过最好的中文。但此刻，他听到这样的歌，这样的浪漫。

忽然觉得自己那些论文、那些专著、那些头衔，不过如此。

旁边的人扶他坐下，他摆了摆手，说自己没事。

但他的眼眶是红的。

.........

不少评委盯着自己的低分，越看越觉得刺眼，像盯着一个自己亲手戳上去的窟窿。

他们不是不知道这首歌有多好，他们是太知道了。

但正是因为知道，他才更不愿意承认。承认了，就等于承认自己之前所有的攻击、所有的嘲讽、所有的“文学性不足”，都是屁话。

但有些东西，不是你不承认就不存在的。

台下有个穿着白衬衫的年轻女孩，本来是陪朋友来的，她对李星辰没什么特别的感觉，只是觉得他写的那几首儿歌挺好听的。

她从第一句开始就被吸进去了，不是被歌词，是被那种氛围

舞台上的光，西湖的风，那个人的声音，还有湖面上那些亮晶晶的光点。

她不知道什么叫“天青色”，不知道什么是“汉隶”，但她听懂了。

那种含蓄和爱恋。

她想起自己高中时暗恋了三年的男生，毕业那天她鼓足了勇气想跟他表白，话到嘴边又咽了回去，因为看到他跟另一个女生在走廊里说笑。后来她再也没有见过他。

如果那天她没有咽回去呢？

如果她说了呢？

她不知道。

但此刻，她听着“就当我为遇见你伏笔”，忽然觉得，也许所有的错过，都是另一种安排。

她的眼泪掉下来了，无声的，顺着脸颊往下淌，滴在手背上。

她没有擦，让它流。

她旁边的朋友看到了，没有说话，只是把手伸过来，握了握她的手。

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